cuerpo presente - Anahí Mallol
a lluvia cae
regular implacable monótona
sobre las hojas rojas y amarillas
algunas ya marrones
forman una capa de podredumbre dulce
y acaso tibia
que rebulle de insectos
entre el cielo y lo profundo
de la tierra el cielo está gris
la marca de un otoño que recién empieza
y anuncia los próximos fríos
de repente una mariposa
blanca
entre las hojas todavía verdes
de los agapantos me habla
de otra primavera
es abril en la pampa
y esa mariposa blanca
en la mañana gris y plata
vuela para mí
dejar que el cuerpo se aquiete y con él
todo lo que se mueve
para rendirse a la noche a su silencio
dejarlo estar crecer adueñarse de todo
el silencio así de a poco
se entrega
a su ser de no silencio
descubrir cada pequeño sonido entonces
de qué está hecho ese sonido llamado silencio
no solo aquel perro de siempre
que siempre ladra y siempre a lo lejos
no solo el grillo del verano
sino ese sonido más espeso
el invierno
el agua que cae y produce
su melodía: acá la gota gruesa que escurre
de la rama del pino
allá las múltiples partículas de agua
sobre la chapa del techo
acá el chorro tenue
que golpea un vidrio y más lejos
siempre más lejos y como en eco
el grito de un pájaro asustado
en el centro
la conciencia en expansión
abarca todo y se deshace
mientras se vuelve
ella sonido ella agua ella noche
noche del tiempo que anula al tiempo
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