En nuestro tiempo juntas

blindado en el cuidado y la caricia

una raíz de ficus religiosa  

se tiende a los costados del camino,

así de indestructible.

Lo mismo habrá querido aquél brahman

para el Príncipe nacido entre los lotos

por vez última: hacerlo fuerte

lejos del dolor.

Pero un día

Sakiamuni dejó de ser crisálida,

salió de su capullo

y por fuera del palacio dio 

con lo que hubiera preferido no ver nunca,

la congoja, la llaga putrefacta y la mentira

piadosa del amor.

A veces me pregunto

quién habrás sido, hija

si los matice de la dicha fueron tuyos

o el desguace impiadoso con que el karma

cientos de vidas quema en una sola

te habrá tocado a vos.