Bajo nuestras pisadas y hasta saliendo de las grietas proliferan las malas hierbas. Crecen a contrapelo, como tantas de nosotras. Estrategas de la resistencia, disimulan, aguantan, permanecen, se multiplican. Como la poesía, encuentran fortaleza en la fragilidad, en las ceremonias cotidianas del día y de la noche, se arraigan y resuenan en la red de las especies que las rodean, compartiendo secretos e intimidades con los pájaros, la luna, la rosa y el caracol, los árboles, las abejas, el sol o un limón.

¡Pero cuidado! Humanos civilizados con sus jardines dibujados pretenden eliminar ese foco rebelde del mundo vegetal –nos arrebatan la tierra / nos llaman invasoras– con machetes y falacias, con pura ignorancia de esta fuerza ancestral.

Hay también, entre la especie humana, poetas como Natalia Figueira. Ellas sobreviven en su inocencia, igual que las malas hierbas conservan su poder medicinal, su forma poderosa de saber estar. Es fácil: Nos buscamos / en la tierra / es tan simple / dar con la otra / como dar / con una misma. Así, unidas en un verde ramo podemos usar, como en este libro precioso, la primera persona del plural.

Roberta Iannamico