En la poesía argentina existe una fuerte tradición de búsqueda vital y estética que tiende a lo universal, especialmente cuando quien escribe forma parte de la diáspora o de una migración creativa. Penumbra de mí en la noche nació en una isla —para nosotros remota— del Mar Báltico, y aún así lleva consigo esa impronta, esa herencia inevitable. 

Marisa Martínez Pérsico no necesita geografía: transita por un lenguaje que lleva su tensión interior hacia el absoluto. “A veces tengo miedo / de moldear el corazón / por el lado de las armas”. Tal vez insinúa otra noción de identidad y sugiere que nuestra verdadera naturaleza se transforma o se revela al borde del abismo.

Aquí, donde la memoria es una “fábula dudosa”, no vamos a encontrar un bello libro efímero, sino lo que subyace y apenas nos pertenece. Su poesía es un acto de desocultamiento que traza un camino sutil, entre místico y tangible, hacia aquello “que no acaba de nacer”. Y no busca convencernos, es el descenso necesario, “la hazaña de cargar / este dolor de mundo”, el arte de resistir la gravedad. Este libro es el laberinto que somos cuando la luz se retira.